Versos portugueses

É meu cansaço que me ergue

no exato momento em que me falta o ar

mesmo que minhas pernas se neguem

meu desejo me faz andar

Estanca de repente também meus ais

nenhuma palavra, nenhum gemido, nenhum gosto

minhas dores aportam em meu cais

engulo a seco e disfarço as lágrimas em meu rosto

Às vezes para seguir é preciso conviver com a dor

um espinho no pensamento, um punhal preso ao peito

uma luta incessante da escuridão com a cor

como se houvesse pregos em toda cama que deito

Absolutamente

Tem dias que eu sou cantante.
N’outros o silêncio bate.
E na forma mais errante.
Beijo de mercúrio em que me arde.

Febre

Uma sensação sem cor me atravessa.

Embora não fale, não cala.

Invariavelmente estanca cada passo meu.

Um punhal ferindo a própria ferida.

Um jogo onde a dor supostamente venceu,

Sem que a existência se desse por vencida,

Ficando exposto aquilo que o poeta ainda não escreveu...

Assim fica entendido o mágico encanto dessa vida.

A vida é uma longa febre.

Assim

Dedicado a Eder Martins, um homem de luta e meu irmão

Que desatino de vida, que maçaroca doida e doída, que vai assim, feito punhal, a desbravar o meu peito. Esse peso nas costas, essa luta para defender o que é de direito.

Que o amor seja a costura, chuleio de colchas que nos abrigarão de noites frias, um canto de tanto tempo a trilhar nossos momentos, essa luta de fazer o que precisa ser feito.

Procure o abraço antes do grito, procure o amigo antes do medo, entenda que como está esse mundo, só o mar do entendimento te fará navegar, essa luta para mostrar que as velas precisam de mar.

A linha

A felicidade é uma linha...

uma voz que corre a linha...

uma linha que é feita de nós...

Uma nota musical alinhada com o querer...

a simplicidade é amiga da linha...

o tempo é parceiro da linha

e o amor é o tear...

Sonhos e corujas

Talvez no meio da madrugada

More uma coruja escondida

Que de tanto sonhar com o dia

Esqueceu-se da própria vida.